Всемирная ночь сна и поэзии

Вчера был Всемирный день поэзии. А также Всемирный день сна. Так уж совпало, если Википедия не врет. А сегодня под утро случилось и вовсе странное.

Междугородный автобус остановился на выезде из города. Под разноголосый галдеж туристов, обживающих свои кресла, мне пришло красивое стихотворение. Восемь коротких строк, пронизанных печальной мудростью. Но пятая и шестая строчки неидеальны, и, как обычно в таких случаях, я начинаю подбирать варианты. И понимаю, что мне необходимо срочно записать то, что сочинилось, иначе я рискую забыть и заготовку и варианты, ведь сновидениям свойственно сменять друг друга, и если мне начнет сниться что-то другое — я уже не смогу вспомнить эти восемь строк. Прямо там, внутри сна, я это понимаю.

Я пробираюсь к выходу из автобуса, мне нужно выскочить из него, и тогда я успею записать красивое и грустное стихотворение про зеленые волны.

Но на выходе сталкиваюсь с человеком, похожим на актера Андрея Кайкова. Приветствия, несколько ничего не значащих фраз, похлопывания по плечу — они заняли не больше полминуты, но этого оказалось достаточно. Стоя на обочине вечернего шоссе и глядя на темные облака над городом, я чувствую, что стихотворение стремительно ускользает из памяти, исчезает незаметно и необратимо, как песок сквозь пальцы, и если я сию секунду не проснусь — то всё.

Делаю над собой усилие, просыпаюсь… И понимаю, что опоздал.