У бывших жителей Севера, оставляющих ностальгические комменты под моими рассказами о возвращениях в Воркуту, доминирует одна мысль — хочется вернуться.
Вернуться в эти минус сорок и 25 м/с северного ветра.
И я их понимаю. «Северный ветер мой друг — он хранит то, что скрыто». (Гребенщиков пел слегка о другом, но пофиг сейчас на Гребня.) Это магия Севера, детка.
Ровно 25 лет назад, 6 сентября 1992 года, у меня начался первый в моей жизни отпуск. Я поехал в Адлер? Хренушки. В Турцию? Поцелуй меня в Анталию.
Я улетел на Север. На раздолбанном советском самолете, в рейсе, который прекратил существование уже через два месяца.
И это было охеренно, друзья. Это была сбыча мечт. Тогда, в сентябре 1992 года, Воркута еще не пришла в запустение, я встретил на улицах своих школьных учителей (они меня уже не узнали, спустя всего шесть лет), старых друзей (они меня узнали с трудом), а в гостях у своего друга Дениса Насонова раз 12 подряд послушал совсем еще новую песню «Прогулки по воде».
Оказывается, ей уже 25 лет. А для меня она — всё еще как новенькая.
Добавить комментарий